macho, cuando decís "arte Y literatura" (o viceversa) estás siendo redundante. Si no querés usar el metonímico recurso de hablar del todo por la parte o de la parte por el todo, no lo hagas. Pero NO digas Arte Y Literatura como si hablaras de cosas distintas, de agua y aceite (oh, trillada imagen).
Nada, era eso nomás.
Para todos los putitos que se creen que ARTE es nada más que pintar una mina en pelotas (metafóricamente, aclaro por las dudas) mostrando sus gorduras.
PD: si mi blog fuera mínimamente concurrido, soñaría con suscitar alguna que otra opinión disímil a la mía, pero ya ni siquiera es tal mi objetivo. Igual, si quieren opinar, mándelennn... je (claro que es mi objetivo, ¿qué se pensaban?)
jueves
une nuit en solitude; c'est le ennui
Tantos mundos
allá acá
Personas
Cerebros
Palabras, sus bocas abiertas o cerradas:
y un loco gimiendo de loco hastío
tirado en el medio de la vida, vía
la suya, arruya, tiembla;
se va muriendo con él.
Clochard, indigente, viejo.
Personas, cerebros:
anciano sabio, Sócrates vivo.
Personas, palabras; bocas cerradas -por dentro, muertas-
un maldito criminal, sucio y promiscuo.
Palabras, personas, cerebros.
¡Oh, mundo extraño!
Mundos allá, lejos de mí; mundos en mi.
Vayan, lejos, mundos personas.
Boca abierta: ligazón, hiato en sílaba; inmóvil.
¡Véte! ¡Muere! Al menos
conmigo.
Diciembre 2007
allá acá
Personas
Cerebros
Palabras, sus bocas abiertas o cerradas:
y un loco gimiendo de loco hastío
tirado en el medio de la vida, vía
la suya, arruya, tiembla;
se va muriendo con él.
Clochard, indigente, viejo.
Personas, cerebros:
anciano sabio, Sócrates vivo.
Personas, palabras; bocas cerradas -por dentro, muertas-
un maldito criminal, sucio y promiscuo.
Palabras, personas, cerebros.
¡Oh, mundo extraño!
Mundos allá, lejos de mí; mundos en mi.
Vayan, lejos, mundos personas.
Boca abierta: ligazón, hiato en sílaba; inmóvil.
¡Véte! ¡Muere! Al menos
conmigo.
Diciembre 2007
sábado
Arte poética
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revele nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revele nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
Jorge Luis Borges,
en "El hacedor"
martes
una de franceses
Comme de longs échos qui de loin se confondent
Dans une ténébrause et profonde unité,
Vaste comme la nuit et comme la clarté,
Les parfums, les colours et les sons se répondent.
Dans une ténébrause et profonde unité,
Vaste comme la nuit et comme la clarté,
Les parfums, les colours et les sons se répondent.
Charles Baudelaire
fragmento del poema IV - Correspondances, de Les Fleurs du Mal.
Me atrevo a intentar una traducción (no sé si hace falta aclarar, hecha con la ayuda de mi profesor en ciertos puntos):
Como de largos ecos que de lejos se confunden
Con una tenebrosa y profunda unidad,
Vastos como la noche y como la claridad,
Los perfumes, los colores y los sonidos se responden.
Meditaciones físicas
Y si los canarios cantan, será por algo. Si la soda sacia sedes, será por algo. ¿A quién puede importarle realmente de qué se trata todo esto? Mientras el ser humano siga viviendo, los destinos de las cosas (oh, fenómenos) no deberían serle de un interés más que superficial y olvidable (diríase, para pasar el rato). Y sin embargo, hay gente que se mete en embrollos tales, sobre fuegos que en lugar de rojos son verdes, y menjunges que revitalizan el alma. Otros se embarcan en flor de cruzadas literarias, intentando conseguir una miga de fama, o de sabiduría antigua. O qué sé yo. Y entonces esos seres humanos (antes nóumenos) también pasan a ser parte de las cosas olvidables, porque no son humanos, sea que se creen más, sea que la vida no los estima y se los quiere sacar de encima (valga la rima, que a su vez rima).
Don René
Don René
lunes
Cadáver exquisito
Cruzó la calle ladeándose levemente hacia su costado derecho.
Despertó a la medianoche.
El tiempo, el infinito, el cosmos; un gran laberinto.
Se olvidó completamente del devenir, del destino. Ya no hay nada, pensó. Y sin embargo se quedó allí sentado, esperando que, de cualquier manera y pese a todo, sucediera algo.
Aquella persona tan sabia, tan sofisticada, me mostraba el camino a seguir a través de sus palabras:
Despertó a la medianoche.
El tiempo, el infinito, el cosmos; un gran laberinto.
Se olvidó completamente del devenir, del destino. Ya no hay nada, pensó. Y sin embargo se quedó allí sentado, esperando que, de cualquier manera y pese a todo, sucediera algo.
Aquella persona tan sabia, tan sofisticada, me mostraba el camino a seguir a través de sus palabras:
Juntarse y ser, entre todos, uno.
(es increíble que salga algo coherente de mentes inconexas; tal vez el aire, el ambiente. Tal vez)
domingo
País de mierda
"¿No te das cuenta de que si no votás, si no te informás, si no ponés en la elección del candidato toda tu sapiencia, tu cordura, tu intelecto, y no decidís participar activamente para cambiar el país, entonces todo va a seguir siempre igual?" Me dijeron. ¿Quiénes? En parte alguna gente, en parte mis ilusos ideales.
"¡Claro!", dije yo. Es así como decidí informarme, y encauzar todo mi idealismo en las elecciones del día.
País de mierda. Querer votar (en la libertad de las elecciones democráticas que tenemos, obvio) un partido y que no haya boletas del mismo, protestar y que te digan que no hay más, que vos tenés que ir a buscar boletas al centro partidario y volver. Esto implicaría comerte de nuevo esa cola de una hora y media / dos horas. Igual, claro que si realmente tuvieras ideales hubieras ido a buscar la boleta, más bien. Por supuesto. No cabe duda.
Váyanse todos a la reputa madre que los parió.
"¡Claro!", dije yo. Es así como decidí informarme, y encauzar todo mi idealismo en las elecciones del día.
País de mierda. Querer votar (en la libertad de las elecciones democráticas que tenemos, obvio) un partido y que no haya boletas del mismo, protestar y que te digan que no hay más, que vos tenés que ir a buscar boletas al centro partidario y volver. Esto implicaría comerte de nuevo esa cola de una hora y media / dos horas. Igual, claro que si realmente tuvieras ideales hubieras ido a buscar la boleta, más bien. Por supuesto. No cabe duda.
Váyanse todos a la reputa madre que los parió.
viernes
Rocanpoetry # 3
Miércoles 28 de Noviembre, 20:30 hs
Bar La Forja
Bacacay 2414 (a dos cuadras de Plaza Flores)
http://www.barlaforja.com.ar/
http://www.barlaforja.com.ar/
Gente, voy a leer unas poesías en el festival Rocanpoetry. Quienes deseen, consúltenme o acudan a los sitios indicados. ¡Salud!
martes
vos seguí insistiendo con la verborragia que así te va a ir
después de un rato miró para atrás pero no vio nada solamente los huesos calcinados y la nafta esfumándose con un humito algo rancio y bañado en sabor sangre descompuesta pero igual no lo asombró ni nada no para nada aunque sí le pareció un espectáculo algo asqueroso y sin sentido sin sentido porque ya no importaba nada matar o ser quien muere sin sentido porque daba todo lo mismo a esa altura y claro era en vano auscultar el destino entre los humos de la agonía o entre la agonía claro que sí claro que daba lo mismo si mirabas al cielo o al infierno si había infierno o cielo si el retazo o cacho o paisaje todo celeste o nublado era un cielo o simplemente un alféizar algo pintarrajeado y quién sabe uno de dónde saldría ese alféizar o si nosotros seríamos las hormiguitas caminando por la pared o la tierra o el pastito que crece debajo de la ventana de esa casa fea con alféizar largo y ancho y celeste pero ¿por qué se nublaría un alféizar? tal vez se podría tornar algo turbio con la humedad de buenos aires buenos aires humedad pero sería un efecto irreductible a menos que volviesen a pintarlo pero quién sabe cuánto tardarían en pintarlo tal vez meses o años pero tampoco sabe nadie cuánto dura un día para una hormiga pero volviendo al principio hubo un estallido que algunos llaman big bang y ahí salieron todos los planetitas desperdigados o dios dijo haya luz y hubo luz y así sigue la cosa aunque si se habla del comienzo de estas palabras entonces volvió la vista hacia atrás para mirar a su hermano tendido en la fogata cremándose y no le importó nada porque ya nada importaba y porque ahora le tocaría a él en cualquier momento era inevitable era esperable y hasta era bueno porque vivir en este mundo te la regalo decía mientras se entregaba al abismo negro que illo tempore había sabido ser un ala volando hacia quién sabe donde
jueves
30
De dónde nos viene esta veta de materia gastada,
esta espiral de cansancio siempre en acecho,
esta zona de pergamino enfermo
que sin aviso nos desabotona el saco,
nos afloja el abrazo,
nos tuerce de repente los ojos
o nos hace callar en la mitad de una palabra.
De dónde nos viene este ariete precursor,
esta fisura ubicua,
bautista del agujero eterno.
De dónde esta filiforme anticipación
que se nos cuela como el revés de la ternura de una amante
y nos empuja un poco más el párpado,
nos roba lo que íbamos a decir
o nos calca el derroche de los rostros.
De dónde esta humorada, esta espuma de jabón del abismo,
este rapto ínfimo,
este buche de la muerte,
esta ocasión de meter el dedo en la grieta
que esculpe subrepticiamente la piel interior de cuanto existe.
Un minúsculo monigote, un dios enano
anda rondando el pecho enfermo
de esta minúscula claridad que llamamos vida.
Habría que cortarle las manos.
O habría que clausurar la claridad.
Roberto Juarróz, Segunda Poesía Vertical (1963)
esta espiral de cansancio siempre en acecho,
esta zona de pergamino enfermo
que sin aviso nos desabotona el saco,
nos afloja el abrazo,
nos tuerce de repente los ojos
o nos hace callar en la mitad de una palabra.
De dónde nos viene este ariete precursor,
esta fisura ubicua,
bautista del agujero eterno.
De dónde esta filiforme anticipación
que se nos cuela como el revés de la ternura de una amante
y nos empuja un poco más el párpado,
nos roba lo que íbamos a decir
o nos calca el derroche de los rostros.
De dónde esta humorada, esta espuma de jabón del abismo,
este rapto ínfimo,
este buche de la muerte,
esta ocasión de meter el dedo en la grieta
que esculpe subrepticiamente la piel interior de cuanto existe.
Un minúsculo monigote, un dios enano
anda rondando el pecho enfermo
de esta minúscula claridad que llamamos vida.
Habría que cortarle las manos.
O habría que clausurar la claridad.
Roberto Juarróz, Segunda Poesía Vertical (1963)
martes
Un sorbo de distracción
un día, Dios creó el cielo y la tierra...
y vio que era bueno
el otro, creó un teléfono inalámbrico
al día siguiente,
creó una máquina para hacer fideos
y después creó al hombre
esa es la verdadera historia
y vio que era bueno
el otro, creó un teléfono inalámbrico
al día siguiente,
creó una máquina para hacer fideos
y después creó al hombre
esa es la verdadera historia
¡crease o no!
viernes
No olvidemos (#4)
"Many that live deserve death. And some that die deserve life. Can you give it to them? Then do not be too eager to deal out death in judgement. For even the very wise cannot see all ends"*
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973), palabras dichas por Gandalf el Gris (sí, todavía el Gris) en El Señor de los Anillos, Tomo I, Libro I (el capítulo no me lo acuerdo).
*"Muchos que viven merecen la muerte. Y algunos que mueren merecen vivir. ¿Puedes devolverles la vida? Entonces no te apresures tanto en juzgarlos de muerte. Pues ni los sabios de los sabios pueden ver el fin de todos los caminos" (Traducción libre de mi autoría)
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973), palabras dichas por Gandalf el Gris (sí, todavía el Gris) en El Señor de los Anillos, Tomo I, Libro I (el capítulo no me lo acuerdo).
*"Muchos que viven merecen la muerte. Y algunos que mueren merecen vivir. ¿Puedes devolverles la vida? Entonces no te apresures tanto en juzgarlos de muerte. Pues ni los sabios de los sabios pueden ver el fin de todos los caminos" (Traducción libre de mi autoría)
domingo
Cable a tierra..... (namber uan)
Lo único que quería era que se terminara todo de una vez . Dejar de sufrir. Abandonar por fin ese sentimiento de mierda que me acompañaba siempre, que me torturaba desde la primera hora del alba hasta la primera hora del alba. Me perseguía, me martirizaba. Era el olvido, era el sentirse solo aún tomado de la mano. Era estar en otro lado, no poder pensar en otra cosa más que en ese dolor punzante, lacerante, a la vez negro y oscuro y de esos colores que el desamor pinta tan bien. Nada. Ni siquiera un llamado. Un “estoy bien” para quedarme tranquilo y empezar la vida. Empezar ese domingo frío, nostálgico y tan fugaz como vano. Quería despertar de esa pesadilla al estilo tortura china, de ese gotear de las canillas de la desesperación... una y otra vez sobre mi frente... una y otra vez sobre mis ojos (¿o eran mis lágrimas que caían?). No. Eran lágrimas, pero no las mías (por supuesto). Eran -son- lágrimas haciéndome ver que mis problemas son vagos, nulos, casi inimportantes y egoístas. Que con tanta locura, tanta ezquizofrenia dando vueltas por el mundo, yo con mis problemas tan ínfimos vengo a ser algo así como el paraíso. Pero a mí me duelen. Y me dan ganas de que el domingo sea domingo por siempre, de que el sufrimiento no se termine nunca para que mi llanto llegue a desahogar la pena que mi alma encierra y no deja escapar en la vertiginosidad de los días.¡Que salgan, por favor, de una vez por todas estos demonios que me aturden!
Para apuntar en el muro de los lamentos...
viernes
infantoflashbackdeimaginaciónsupersónica (parte 1)
Ayer salí de la sede del CBC de Montes de Oca después de cursar cuatro pesadas horas. Recorrí las doce o trece cuadras en subida constante (aunque más prolongada llegando a Finochieto) intentando llevar mi cuerpo hacia la terminal/inicial de tren Constitución. Sin embargo, mis pasos sabiamente concluyeron en un barsucho. Uno de esos medio oscuros, medio raros. Con una entrada algo blanca de más, demasiado pulcra (como preanunciado que el baño debe ser un asco, y mejor ni entrar a la cocina porque no probás bocado nunca más en tu vida). Sin mirar demasiado alrededor, elegí un costado de la barra (el más alejado del televisor) y pedí un tostado -aunque me quedé con ganas del sanguche de milanesa, pero no tenía guita-. Saqué los apuntes de economía (Trabajo Asalariado y Capital, Karl Marx) y el resaltador amarillo fluorescente. Posé mis ojos sobre el texto, en la página 22 de 48. Me faltaba bastante. Empecé a leer y a resaltar. Resaltar, leer. Leer, resaltar. Resaltar. Resaltar. Resaltar. Leer. Resaltar, resaltar, resaltar, resaltar, resaltar. Algo hacía que no pudiera aflojarle al resaltador. Y no era mi propia voluntad la que actuaba. De repente me di cuenta de que no eran mis manos las que sostenían el resaltador. O sí, pero se habían manchado demasiado con la tinta fluorescente del utensillo (porque eran de color amarillo), y se habían alargado extrañamente -o contraído una artritis repentina y deformante-. No, no era yo. Miré a mi costado izquierdo (no sé por qué el izquierdo, tal vez sí hubiera estado prestando atención a lo que leía), y allí estaba. Él. O esa cosa. Todo verdeamarillo fluorescente. Como nacido de mi resaltador. Como pintado con mi resaltador. Sonreía. Me miró a los ojos y me dijo: "Hola". No recuerdo más que eso (me desmayé pensando que el plustrabajo y faber castell y el barsucho y el sanguche de milanesa y el extraterrestre ¿qué hacía parado ahí todavía mirándome mientras yo me caía?). Después me contaron que me agarró y me trajo a casa. Ahora está acá sentado al lado mío escuchando Tu Nombre (de Coti) en el mp3 que se trajo de su planeta para no embolarse en el viaje (pobre, no tenía pilas recargables y se gastó una vida en triple A energizer). Lo bueno es que se leyó mis apuntes de Marx y ahora me está diciendo que no es difícil, que en un pedo lo leo. ¿Who knows? Tal vez tenga razón.
(to be continued...)
(to be continued...)
domingo
lunes
C'est la vie (#3)
Impresionante: vomitar conejitos. I M P R E S I O N A N T E ! ! !
Estado de conexión: "Leyendo Bestiario"
Estado de conexión: "Leyendo Bestiario"
sábado
Lo que viene, lo que viene, en mi blog de primera...
Bueno, no queda otra que admitirlo. Se cae. Hay que levantarlo. Una idea: "Che, podrías hacer traducciones, ¿no?": un amigo. En serio, amigo (asimismo, otro blogger). "Es verdad, podría. Al menos empezar desde lo más simple, ¿no?": yo, entusiasmado (una idea para no dejar que siga creciendo el agujero en la blogósfera). Tal vez empezar con algunas poesías pequeñas. Tal vez. Próximamente (y no es el partido de la fecha, ni el botín de oro, ni Macaya, ni Semillita -que ya quedó cuasi olvidado-). No. Sólo otro costado de la literatura, jamás investigada por mí. Wish me luck: I'm gonna need it!
Lo de siempre: mañana a la facultad de nuevo ("Pero, es sábado!"; "Sí, es sábado"; "¡Qué bajón, che!").
Impensado: haber hallado un loro que efectivamente me dijo "Hola" al pasarle por al lado.
Lo idiota: haberme dado cuenta una cuadra después.
Lo digno: no haber vuelto a mirar el loro.
Lo indigno: tener ganas de pasar de nuevo por allí para verlo.
El sueño: es lo que tengo ahora, así que me voy a dormir.
Lo de siempre: mañana a la facultad de nuevo ("Pero, es sábado!"; "Sí, es sábado"; "¡Qué bajón, che!").
Impensado: haber hallado un loro que efectivamente me dijo "Hola" al pasarle por al lado.
Lo idiota: haberme dado cuenta una cuadra después.
Lo digno: no haber vuelto a mirar el loro.
Lo indigno: tener ganas de pasar de nuevo por allí para verlo.
El sueño: es lo que tengo ahora, así que me voy a dormir.
miércoles
Lo que queda
A veces no queda lo que pasó, sino lo que uno, en ese momento, pensó que debería pasar... Es decir: chocaron dos autos, yo iba en uno de los que chocó. Cuando despierto en el hospital, casi necesariamente recuerdo sólo que choqué, que sucedió un accidente del cual resulté gravemente herido (o no). Pero, si en lugar de encontrarme manejando uno de los autos que chocaron, yo hubiese estado baldeando mi vereda y un auto hubiera pasado a toda velocidad por la calle (antes de colisionar, claro, y a metros del sitio del siniestro), y como consecuencia directa de la velocidad a la que pasaba hubiera conseguido salpicarme toda la vereda de verdín y que yo quedara atónito e irresoluto; la situación podría llegar a cambiar. Dejando de lado el choque, en ese caso, yo podría haber pensado, imaginado (pues era mi intención más "elloica") que largaba una barrabasada tal, capaz de hacer detener al automóvil antes de llegar a la esquina próxima (hasta evitando el infortunio) . Aunque el ejemplo no es muy claro, lo que se intenta decir en última instancia es que el recuerdo puede ser relativamente modificado desde el punto de vista subjetivo, y así revelar conclusiones y narraciones poco veraces. Esto remite, en parte, a la capacidad del ser humano de autoconvencerse ("Sí, yo te dije que al nene lo tenías que pasar a buscar a las ocho!") y de convencer al otro (si éste no está cabalmente convencido; "Bueno, por ahí tenés razón y se me pasó", o "Entonces te entendí mal", o "No te debo haber escuchado", etc). Lo interesante de esto no es, sin embargo, la tergiversación del hecho contado, sino el autoconvencimiento -que señalé anteriormente- individual. O sea, que la persona que lo dice efectivamente cree que es así. La única manera de volverle a la realidad, sería habiendo efectuado una grabación de la conversación que atestiguara que en ningún momento dijo tales frases. Pero, claro está, un paranoico empedernido podrá aducir que las cintas de grabación han sido editadas y que las partes que le daban la razón han sido cortadas, suprimidas, borradas. Es como una larga cadena de malentendidos en la que quien comienza el primer malentendido está realmente convencido de que no es un malentendido.
No sé si me explico, pero tampoco es mi intención hacerlo. Por lo que, a duras penas quedará en mi conciencia esta perorata inútil, y sólo recordaré que lo que queda, a veces, no es lo que fue, sino lo que las personas creyeron (sin atisbos de maldad) sentir que pasaba. Y esto podria llevarlo a planos mucho más profundos e interesantes, pero no poseo las ganas ni el tiempo necesario. Sepan disculpar.
No sé si me explico, pero tampoco es mi intención hacerlo. Por lo que, a duras penas quedará en mi conciencia esta perorata inútil, y sólo recordaré que lo que queda, a veces, no es lo que fue, sino lo que las personas creyeron (sin atisbos de maldad) sentir que pasaba. Y esto podria llevarlo a planos mucho más profundos e interesantes, pero no poseo las ganas ni el tiempo necesario. Sepan disculpar.
Randall Wein, en "¿Por qué no todos somos genios?"
por favor, nótese la ironía
(che, "Randall Wein" no existe -al menos no
en mi conciencia inmediata-. Fue un
nombre elegido al azar, utilizado -tal vez
pedido de prestado- como cuasi seudónimo.)
por favor, nótese la ironía
(che, "Randall Wein" no existe -al menos no
en mi conciencia inmediata-. Fue un
nombre elegido al azar, utilizado -tal vez
pedido de prestado- como cuasi seudónimo.)
martes
C'est la vie (#2)
Él es odontólogo. Ella todavía lo mira con los mismos ojos que cuando tenían veinte. Aparece el abogado, les resuelve el caso. Se va. En la cafetería de Tucumán al 1600, se va. Los deja solos. No hablan. ¿¡El fuego!? No. Él empieza a hablar de camiones y crónicas policiales. Ella vuelve a su resignación triste. La llama no llegó a prenderse de nuevo; tendrá que pagar los honorarios del abogado por un trabajo inane.
(uno de esos días, tomando un café desconcertado)
C'est la vie (#1)
Ayer volvía de la facultad en el tren y apareció un vendedor ofreciendo un cd "biblioteca". Es decir que contenía miles de libros IMPERDIBLES. No me pareció una tan mala idea. Es más, estuve a punto de comprarlo. Pero algo me dijo que aguardara a que el comerciante concluyera su vociferación casi inane. Menos mal. En una biblioteca (al menos yo) no incluiría jamás un apartado para Jorge Bucay o Paulo Coehlo, ni mucho menos excluiría -si señores, leyeron bien: excluiría- a Julio Cortázar de la misma. Por tanto, algo indignado miré al señor que por poco me hacía comer el cd, y negué su oferta a sólo cinco pesos con profundo énfasis.
Después me quedé pensando: ¿quién soy yo para indignarme y despreciar a un ser humano que, como tantos otros, intenta ganarse la vida honradamente? Pero el vendedor se había ido, y los cinco pesos -que después tal vez gaste en una tarjeta de celular- no podrían ya alimentar a su familia...
"Si quieres cambiar el mundo, cámbiate a tí mismo" (Gandhi) --> No es nada fácil, ¿no?
Después me quedé pensando: ¿quién soy yo para indignarme y despreciar a un ser humano que, como tantos otros, intenta ganarse la vida honradamente? Pero el vendedor se había ido, y los cinco pesos -que después tal vez gaste en una tarjeta de celular- no podrían ya alimentar a su familia...
"Si quieres cambiar el mundo, cámbiate a tí mismo" (Gandhi) --> No es nada fácil, ¿no?
viernes
20
Los recuerdos saltan desde los ojos
como colores desde la jaula de una luz
que no admite más que el banco,
se van a picotear las mejillas
de algunas cosas que andan perdidas por el mundo
y retornan, otra vez por los ojos,
a su selva de molicie y respaldos.
Pero hay uno, un recuerdo o tatuaje,
que no quiere pasar de nuevo por los ojos
y se queda dando vueltas como un éxodo mudo,
ojo él mismo, flotando hacia ninguna parte,
memoria que ha abolido el pasado.
¿No llegará la noche, o quizá algo más hondo,
a formarle otro cuerpo, otra privada selva
de minúsculos signos,
donde pueda, sin tiempo, su alucinante pérdida
ser un sitio ya inmóvil entre manos amantes?
Roberto Juarróz, Segunda Poesía Vertical (1963)
como colores desde la jaula de una luz
que no admite más que el banco,
se van a picotear las mejillas
de algunas cosas que andan perdidas por el mundo
y retornan, otra vez por los ojos,
a su selva de molicie y respaldos.
Pero hay uno, un recuerdo o tatuaje,
que no quiere pasar de nuevo por los ojos
y se queda dando vueltas como un éxodo mudo,
ojo él mismo, flotando hacia ninguna parte,
memoria que ha abolido el pasado.
¿No llegará la noche, o quizá algo más hondo,
a formarle otro cuerpo, otra privada selva
de minúsculos signos,
donde pueda, sin tiempo, su alucinante pérdida
ser un sitio ya inmóvil entre manos amantes?
Roberto Juarróz, Segunda Poesía Vertical (1963)
Siguiendo la corriente...
Concatenación de semas, albedrío libre e indefinido de palabras y bocas (dedos) diciéndolas, panacea de la comunicación, todos todos todos tienen su espacio (mentira), estética arremangada -mirá qué buena foto, mirá qué lindo fondo, mirá el formato!, mirá-, grajeas de buen y mal gusto disgregadas por algunos, lecturas opacadas, y un universo literario que se opone a esta realidad y emerge en la oscura Sión matrixista (o tal vez en el nefasto Ministerio de la Verdad de Orwell). Blogspot. Blog. Copemos las calles del mundo cybernético, ganemos el fuerte de la estupidez generalizada y transformémoslo en cultura, en arte por sobre todas las cosas. Tal vez se pueda, who knows?
¿Quién se suma?
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