jueves

Estío adentro #8


qué hacen
las gotas de lluvia
cuando caen
y se encuentran
con un niño que las llora
boca abierta
rodilla al suelo
o un color difuso
de hambre prematura
se interrumpen
o se olvidan
de ser gotas
porque es tanta
la tristeza
y una ternura
del abismo
las inunda de ojos
de monedas en la fuente
contadas
con el silencio
del mar
rebotando en cada yema.

lunes

Estío adentro #7



una sonrisa
o una llamarada
restos
algo oblicuos
y olvidarse
de los nombres sin cara

allá
como una aurora
entre los ojos del pasado
sobreviene
-¡afortunado!-
una certeza

acá
desde un temblor
irresoluto que penetra
no socava, llena
de a poquito
intersticios que la trama
-urdimbre-
mnemotécnica
deja en huella

para entonces
la sonrisa
ya se inútil iza
porque pobre.

domingo

Estío adentro #6


a veces
un recuerdo
viene de lejos
una tarde
y arremete
tierno
vacilante
desde abajo
de la sábana
mira de reojo
y tiembla.
nadie sabe
si es de ahora
o ya es viejo
el llanto
ni las sombras
que se entrecruzan
paredones azules
de un cielito
que era techo
de chapas rotas.
no es la idea
que se pudre
con el frío:

es la mirada
mentirosa
que estuvo
y ya se va.

viernes

Estío adentro #5


creencia rota

como los huesos
de la luz
mala

miércoles

Estío adentro #4



confianza
en el ojo
y no
en el anteojo

una herrumbre
de mentira
hace al vidrio
un aumento
que oscurece
con naufragios
heliotropos
verdeoscuro
rezumados
en arenas
de cinismo

es
la burda miopía
de las luces.