Tengo tantos sentidos que no parezco un poema

Si por lo menos anduviera el televisor, todo sería

menos trágico, fantástico, habría ilusiones

de comunicar la soledad al mundo, de conectar, de

conectarse desde el Warner

con 549 colombianas tristes, o

3427 mexicanas del carajo, andá a saber, todas congoja,

todas iluminadas por el mismo reflejo

tirando carcajadas desde el dolor

con cada gestito de Chandler, por ahí, con el tonito

de soberbio conchudo con que Sheldon

les dice a Howard o a Raj que son basura y mientras tanto

Penny le da vuelta la jeta a Rachel, la despluma, le tira

el DNI por la cabeza: yo soy la hija

de la nueva generación, en los 90’

vos peinaste a 31 millones de mujeres

-por semana- , pero ahora,

chau, yo soy la blonda, la mesera

los escotes, ¡vida mía!, los vestidos

rojos

la damisela en apuros que va a repetir las 
[estructuras machistas repartiendo

besos y piel y mirá-vos-qué-hijo-de-puta-Leonard-si-él-pudo-yo-también.

Pero no hay caso, che, no prende, y ni siquiera

los chats, las redes

sociales, ni tampoco

todos los celulares del mundo –los viejos y los nuevos, 
[y no son dioses–

logran llenar ese vacío. Era mentira

lo de la internet, era un buzón

(al principio era un buzón)

que nos vendieron que nos des-ordenaron

y todo para tapar la única verdad

que no era

nunca fue

la realidad, sino la sombra

proyectada en el reverso de los párpados

dormidos desde siempre y liquidados

por la pena, nuestra pena, de saber

finalmente

indefinidamente que no existe

tal cosa como amar, tal cosa

como creer, apasionarse, destruir

los propios monstruos –nunca hubo

monstruos y por eso

esa indecisión ante la norma, ese mostros o mounstros 
[o inclusive mostrous–.

Y vos viste, las verdades

buscar  las verdades

siempre fue cosa de pichis.