A veces, en los jardines...

The genkidama experience

2011-04-23T14:12:00.001-03:00

Mi cerebro suele languidecer durante las horas que median en el transcurso del día (desde las 13 hasta las 19 o más, dependiendo de diversos -y voluntariamente no especificados- factores) y revive, despierta, se des-oculta durante los extremos de la jornada: la mañana y la noche. Si el día fuera un mundo sería, entonces, en los polos (en el polo) en los que debería radicar mi “escritorio de trabajo” y a las regiones continentales debería dedicar mi ocio. No se trata de una consecuencia inevitable de la hora en la que me despierte. Se trata, por el contrario, de características sensiblemente inmanentes al horario en sí. Es decir, que aun despertando alrededor de las 13, mi cerebro perpetuará su curso sabático hasta, por lo menos, las 19 / 20.

Ahora bien, en verano o primavera existe, puntualmente, un horario de máxima optimización de mi aparato nervioso, mi sensibilidad (física, social, mental). Me refiero a la hora, el momento epifánico, en que el viento comienza a soplar sobre las paredes sobrecalentadas de los edificios, el instante irrepetible (oh, tempus fugit) pero periódicamente cotidiano en que los bares y cafés se llenan de amigos tomando una cerveza mientras el mundo y sus conflictos, sencillamente, desaparecen. Es como si el conjunto del alivio exhalado por el término de la alienación (la jornada laboral) se propagara en el aire por la ciudad y se vertiera, desde los propios envases, en la cerveza, en la chocolatada, en el mate. Una suerte de gran genkidama colectiva y socialista (como toda genkidama) que destila y se impregna en cada cuerpo. O, por lo menos, en el mío.

Citadinos pasatistas

2011-04-16T04:53:00.005-03:00

Todos los intentos por cargar, dotar,

alimentar

las palabras de

una fuerza tan

-cabal, ingenua, enlatada-

son

al pedo. Vos sabés,

te das cuenta

es idiota no aceptar la propia

indignidad, las impresiones

en la gente qué carajo atenúan

tu sentirte un

flojinepto

que se fuma, de balcón en balcón,

un que otro cigarro.

NOLEQUEDAOTRO

REMEDIOMASQUE

ENDEUDARSE

PARAPALIAR

LOSPROBLEMASQUE

ESAINMENSA

Compostura.

Resistencia.

Los vendepaco del sistema

en las esquinas (repavimentadas

por La Ciudad) se mueren

-¿te imaginás?-

por escribirse poemas en los sobacos

y no tener que bajar del taxi a comprar puchos porque

llueve.

Salí vos

a sacar a la perra.

A mí se me cagan

de risa. Tu caniche

y tu rottweiler no van

conmigo, loca, y el semáforo

me tiene las bolas llenas.

Pero claro ahora vas a ir preso

por comprarte una tortilla

de papa y verdurita en el kiosquito.

Andá pensando

cómo le explicás al juez

que no tenías hambre sino

miedo.

Hay algún goce

en la geometría inútil

de las alcantarillas. Un perpetuo

voyeurismo inconducente de humedades

impregnando los afiches callejeros, que

burlan raudamente los graffitis.

Libertad de decir,

autonomía de hacer.

No es lo mismo creerte ahora

un revolucionario. Ya no es

original la originalidad.

Yo digo que la gente, a lo lejos,

no se moja con la lluvia,

no era cierto

eso de los estímulos, lo de

la sobreabundancia

de estímulos, no era cierto.

Quizás falten

maquinitas de café en las casas

de algunos viejos

escribidores de lo viejo.

Una puerta que se cierra es lo mismo

en el bullicio, en el

quilombo que te saca la basura

o en la penumbra de un relincho

mineral, acicalado. Porque después

de un tiempo lo que importa

no es la puerta; es

la hojita, muy turra, que sodomiza

a esa cloaca

impunemente.

Perlas Cuspideanas #3

2011-01-04T16:46:00.002-02:00

(De cómo la hipertrofia de la subjetividad daña, rotunda e inevitablemente, la visión crítica sobre las cosas)

Señora [vehemente, casi dictatorial]: Quiero el último libro de (E)Stamateas. [Sí, pronunció la "e" inexistente con una insistencia perturbante]

Yo: Ya se lo traigo.

[le alcanzo "Quiero un cambio", de Bernardo "tóxico" Stamateas]

Señora: Ah. ¿De qué trata?

Yo: Mire, señora, sinceramente no lo sé. No lo leí el libro.

Señora [obviamente, con el tono de superioridad que le confieren las grandes cantidades de dinero a la gente pelotuda]: ¡Uy! ¿Cómo que no lo leíste? [y resuelve, incólume] No sos muy lector, ¿no?

Yo: ................................................................................................................ [sobran palabras para describir mi reacción gestual. Le digo] La verdad, señora, autoayuda no leo. Leí muchas otras cosas, pero esa... eh, autoyuda no.

[la señora mira para otro lado, se hace la boluda y se lleva el libro a la caja. Por suerte, no llegó a intoxicarme y mi día continuó su curso normalmente]

Perlas cuspideanas #2

2010-12-28T11:14:00.003-02:00

[Marco referencial: Navidad. Locura consumista. Atención de 5 clientes al mismo tiempo. Todos, o casi todos, comprando basura. Cuatro de la tarde del viernes 24...]

Señora cuarentona: Hola, ¿trabajás acá?

Yo: Sí, sí. [un tanto ofuscado le muestro el cartelito que, agarrado a mi corbata, destaca un "Guido" que me autoriza como integrante de la empresa y que sirve, claramente, para evitar responder este tipo de preguntas pero que, a la vez, introduce la idea de que si a pesar del cartelito a uno le preguntan si trabaja en el lugar se debe a que, en realidad, el cliente quiere dejar entrever que no pareciera que estuviéramos trabajando. =)]

Señora cuarentona: Ah, bueno. Quería consultarte tu opinión por un libro... ¿puede ser?

Yo: Sí, cómo no.

Señora cuarentona: Es éste... [me muestra "El dueño", de Majul]

Yo [ante la imposibilidad de caretearla, apelo a mi más alta sinceridad]: Mire, la verdad es que a mí particularmente Majul no me gusta nada. Me parece un muy mal periodista, más allá de que no esté de acuerdo ideológicamente con él.

Señora cuarentona: Ahhh... [pasan unos segundos. Yo sigo buscando el libro de otro cliente que estaba buscando cuando la señora me interrumpió, con una osadía para quebrantar las normas de cortesía vincular que, por mi breve e inesperada experiencia, atribuyo ya como carácter específico de la tesitura clientelar. Luego de casi medio minuto de seguir observando el libro, con cierta apatía, vuelve al ataque sin miramientos y resuelve, triunfante]: Me lo llevo.

Moraleja: no apeles a la sinceridad con cierta gente. Si preguntan tu opinión es solamente para reafirmar la suya, y si los contrariás vas a dejar de existir, en el instante mismo de la formulación de tu idea, para siempre y desde siempre en la esfera -estrecha, por cierto- vivencial de la persona.

Perlas Cuspideanas #1

2010-12-17T01:23:00.000-02:00

-Vieja [con inmerecida suficiencia]: Hola, quería un libro de Lucía Gálvez... pero no sé cuál era...

-Yo: mmm... ¿no se acuerda nada del título? ¿O, por lo menos, de qué trataba?

-Hija de la vieja [hinchada las bolas]: Sí, mamá, ¿te acordás que es uno en el que ella va a investigar sobre unos indios del norte de argentina? y cuenta su historia, y detalla cómo viven...

-Vieja [desasosegada totalmente, primero; inmediatamente después, me mira a mí y me dice, con total impunidad y vehemencia, a lo mirtha legrand]: ¡Ah, no! ¡Si es de indios, no! A mí los indios... no me gustan

...

(Al final se terminaron comprando el último de Vargas Llosa... je!)

Naranjas

2010-04-28T10:56:00.002-03:00

A la frutera, el reino (más bien oscuridad)
donde descansa, se le arrebata la superficie rugosa.
Una mano toma, adhiriéndose, hasta ser toda ella
carne sobre cáscara, las dos repentinas esferas
compactadas. Ambas empiezan a rotar. Ambas vibran
hasta desaparecer en ese raro equilibrio. De la piel
cortada: toda la figura detrás del cuchillo es una nube
ácida. Mientras el metal va sepultándola, los
ojos toman la afinada expresión de la distancia.
El alcohol libera su forma y se pierde ingresando
a los poros, contrornos inacabados en que lo oscuro
se pliega. Gajos que firmemente van alejándose.
La latencia duradera de las gotas; ellas. Una multitud
de vacíos perfectos. Precariedad o no de la muerte,
eran los reflejos lacerados de la cáscara, infinitas
partes blancas, monótonos, devastadores.

José Villa, Cornucopia (2001)

sentires posmodernos de la noche #1

2010-04-22T00:29:00.006-03:00

A veces una gota no rebalsa el vaso. A veces es distinto. A veces no hace falta rebalsar nada. O quizás no hay vaso, siquiera. No es cansancio tampoco. No es lo que los franceses bien llaman "l'ennui", el hastío casi existencial pero cotidiano. No es. Es un sintagma que no termina, se corta porque la mano que lo escribía o la boca que lo decía o la oreja que lo escuchaba o el ojo que lo leía muere, de repente, ahogad@. ¡Un anacoluto! -dirá algún estudiante de letras, o algún internauta que posea entre sus "favoritos" (o "marcadores". La disputa entre Explorer y Mozilla es casi, ya, un Boca - River -respectivamente- de Internet.) una página de la wikipedia que detalle cada una de las figuras retóricas. Y sí, en parte es algo así como un anacoluto. En realidad, es al revés. El anacoluto es la expresión formal de un terror humano. A veces, digo, no hay ni siquiera una salida. No hay un cambio de aire. No hay una revolución. Es ahí cuando se nos eterniza la vida, como una constante línea imperturbable. Ahí es, también, cuando se nos vuelve inaferrable.

Se me ocurre que -como si fuera una especie de falla de computadora inentendible hasta para el más erudito (algo común, por otro lado)- en esos casos sólo se puede resetear, mezclar y dar de nuevo, vomitarse. Y al carajo todo.

Sobre el deseo y los perros

2010-04-07T14:20:00.002-03:00

"Sólo hay un espectáculo más penoso que el del amor contrariado: el del deseo no correspondido. Porque en el amor nadan tanto el que ama como el que no, pero el que no desea -el que no desea está fuera del deseo, y no hay nada que pueda restituirlo al mundo del que se ha excluido. El no del que no desea es absoluto, no tiene retorno y convierte al que desea en alguien radicalmente ajeno, no diferente sino heterogéneo: no alguien que está en otro 'estado', del que finalmente, pasado cierto tiempo, cambiadas ciertas circunstancias, podría 'salir' o 'pasar' a otro, sino alguien que pertenece a otro reino. Un perro alzado, digamos, patrulla una plaza. Detecta a un perro como él, incluso de su misma raza, y antes de saber si es macho o hembra, si el diminuto sexo que tiene entre las piernas encontrará un hueco donde desahogarse, se abalanza sobre él, le sorprende por detrás, se encarama sobre sus ancas y arremete con su ciego, frenético vaivén. Pero he aquí que el otro no quiere. No quiere y punto. Su no querer es todo: es tan puro, tan de una pieza como el querer del otro. Se queda quieto, la lengua colgándole entre los dientes, mirando algún punto a lo lejos, hasta que le llama la atención otra cosa y mueve un poco la cabeza y sigue mirando, mientras el otro, el alzado, multiplica sus asedios y se afana inútilmente. ¿Quién no sufrió alguna vez con esa estampa patética? Porque ¿hay dos perros? ¿O hay más bien uno, el alzado, que desea, y luego su presa imposible, que no desea y que por no desear ya no es perro sino otra cosa: algo inerte, un pedazo de piedra, una planta, un tronco con forma de perro? Así, entre el que desea y el que no, el que hace el ridículo siempre es el primero, porque abalanzándose sobre la criatura que no le corresponde no comete un error de apreciación, ni de cálculo, ni de oportunidad: se equivoca de especie."

Alan Pauls, El pasado

Futuro ya

2010-03-19T02:37:00.002-03:00

Empezar un relato con una risa. Eso es novedoso, sí. Empezar un relato. Por ahí ni siquiera hace falta eso: la risa. O nada. No hace falta nada. Una risa, recortada en seco, abstraída por completo y repetida cien veces. Ahora sí puede empezarse algo. Una risa sin sonrisa, desde lejos, venidera, cansada. Desde la casa de al lado, o la otra. Desde alguna nave espacial, o desde el cerro Uritorco. Una risa tergiversable. Con mucho y poco cliché, con exceso de agudos. Así, nada más: erre i ese a. Y al rato, un chamamé intempestivo. Cinco segundos de chamamé desconado y alegre, que se extingue antes de lo que muere un alma. Eso: ráfagas de chamamé, ráfagas tiradas a mansalva. Una pavada. Pero todo esto, de día. Si fuera de noche, te quiero ver. Ahí sí que empiezan las preguntas, las dudas, el rapto irracionaloide. Dale con el repiqueteo de dientes, y el temblor de las manos. O quizás nada de eso; una quietud espeluznante, una tesura bastante arcaica. Puro boludeo. Lo sabemos todos. Y sin embargo, el rapto. Y cada crack del ropero es un fantasma, y cada vientito son cinco pesadillas. Almidonar un relato con una risa. Hacerlo caer, de un costado al otro, doblarse como la carcajada más abdominal de todas.
Te vas caminando por ahí, de repente te tropezás: risa. Ahí te sobreviene un alga, un algo. Se te mete, tontita, te penetra ferozmente. Te arremolina el pelo, la panza, los ojos (que no tienen órbita y por eso nunca se desorbitan), la antesala del recuerdo caminándote por la mano como una vaquita de san antonio. Ahí pensás que no, que no, que no se puede. Que se puede, pero que no. Que no. Mejor no, che. Ahí pensás que todo bien pero no, ¿cómo va a empezar así, boludo? Ahí escupís un poco, sentís la sangre que da vueltas alrededor de tu lengua como jugando a la ronda (imaginás unas cuántas sangrecitas pequeñas tomadas de la mano, cantando con voces agudas y pelos o cabellos fugazmente dorados), le manchás de sangre la baldosa al verdulero (que si era el carnicero, ¡bueh!) y pensás que sería una buena venganza si fuera que tu caída se hubiera debido al extremado infortunio de pisar una cáscaradeplátano, pero sabés que no fue así y que nunca es así y que ni siquiera pasa –últimamente– en las películas. Igual no le vas a pedir disculpas, no no. La risa no pudo haber venido de otro lado que de su boca. Su boca verdulera. Su boca quémásmami, berenjena. Ahora, que limpie con la boca sudorosa tu sangre, que es de un azul teñido y arrugado (como todos esos azules). Eso. Igual te acercás y le querés dar un abrazo, pero te quedás parado mirándole la cara, las rúculas, una arruga prematura. Imposible saber si su risa salió de ahí. Su cara se agota en un intento de mueca, y se diluye entre el hedor a uva abejada y el sabor de la sangre ya sudada y extenuada de tanto bailar la ronda.
Empezar una risa con un relato. Empezar. Una risa que no empieza pero está; bicho raro. Una risa que emerge desde el codo o de una uña, de un plato hondo que ya tiene poca sopa, de un tejado asturiano. Que sale aunque no pueda salir, aunque esté castigada como buena teenager. Que sale porque no da más. Se escapa por la ventana y se hace la julieta, se hace la te amo y muero por vos. Se hace la socialista, te dice que se ríe igual para todos. Mentira. Una risa que empiece sin otra risa es imposible. Una risa onanista. Una risa prostituta. Una risa gobernante, partidaria. Empezar un relato con una puta, que se desviste lentamente, que aprieta un poco los labios y mira de reojo ese lugar de la cara del verdulero en el que, demasiado pronto, hace repulgue una desilusión. Una puta risueña, drogada. Empezar el relato. Saber qué relatar. Salir corriendo a cerrar las persianas porque los ruidos, los cascos, el chillido de un reggaeton que los vecinos ponen cada vez más alto, (ese chamamé soñado), la manguera abierta, el auto, la panza del tipo de enfrente. Cerrar los postigones por las dudas, poné el pasador adela que se vienen, ¡dale irene, cerrá! Cerrar con el olvido, con el nunca más engominado chic progre pero vacío, con las manos -vacías- del odio.
Empezar el conteo de muertos con una risa. Agotar los sentimientos en el tedio, la (pos)modernidad, ¡eh gato!, la desidia. Presenciar caras de marx desfiguradas en cada pibe, en cada tajo de barba rasurada. Empezar. La risa viene después. Pero empezar. Empezar a alimentar no sólo los sueños: los estómagos, la boca, la líbido, tu páncreas y tus venéreas. Empezar. Empezar a matar las ideas, a deconstruir a sarmiento, a fusilar las ideas; empezar por lo más fácil, lo más obvio, empezar por el dolor, por la mejilla, reconstruir todas esas mejillas con la risa. Reír a carcajadas hasta que te duelan las mejillas. Tus mejillas, clara, tus tetas. Unir a la más puta y a la más tierna, unirlas desde el discurso, en una risa, en un gemido. Unir lo primario, lo necesario, lo tuyo, lo nuestro, lo que no nos van a sacar nunca. Más. Empezar a cantar con una risa, una risa cargada de erres lavadas y patinosas como la de cortázar, cargadas de basta, de revolución. Empezar. Dar vuelta la página, no: arrancarla, y no poner otra, no poner nada. Dejad que las hojas vengan a mí. Dejar que los ojos se empañen y se corra la cortina del espanto, cerrar la verja oxidada y no abrirla más. Cerrar, destruir. Empezar un relato -la vida- por una risa, con una risa, desde una risa. Abandonarse. Despojarse de hábitos, de arena, de olor a carne con papas. Despojarse. Detenerse un momento por averiguación de antecedentes: irse a la cama sin dormir, sin comer, sin reír. Despojarse.
Alegar una risa última, un mandato sin mando, un asado con bondiola y provoleta. Unir lo uno con lo uno, y matar la idea de lo otro. Matar, si hace falta, los folletos de la mierda: esas (zoz)obras. Matar con la risa, una carcajada de punta de iceberg, una carcajada verdadera, desacostumbrada, apolítica pero apolínea. Matarse de la risa, como quien dice. Que sea ese, en fin, el único motivo para que nos duela la panza.

Escuchar qué dice la risa en lo más hondo, detenerse, hurgar, despabilarse. Mirar con la mirada de un romántico, desde el ojo que el anteojo no precede, desde los tan fuertes golpes en la vida, yo no sé. Ver una frontera en un hormiguero, destruyendo lo genuino, lo genial; decidirse y salir.

La verdadera crítica literaria #1

2010-03-16T18:14:00.003-03:00

"No importa si en la vida real Osvaldo [Lamborghini] se masturbaba con la sangre de sus víctimas o ayudaba a las ancianas a cruzar la calle, lo que lo convierte en maldito -o no- es desde qué lugar escribe: si su yo narrativo o poético se reivindica como malo en el interior de su escritura, o si en la trama de sus novelas la virtud es humillada y recompensado el vicio"

Carlos Gamerro, "Renacimientos II: 'El niño proletario'", en El nacimiento de la literatura argentina y otros ensayos

Talvez Nunca

2010-03-05T12:03:00.009-02:00

Ser

una muestra

.................(más

de lo real

.................(-mente

cognoscible

del alma de

las cosas.

Ser

un desvío

al infinito

de una serie

de almacenes,

bares, chinos,

una costra

que amanece

en cada cortina

que se abre

en cada radio

o en los noticieros

.................(asesinos.

Ser

un presente

.................(dibujado

y una miga

de lo que vendrá.

Poemita para después del veneno #1

2009-12-16T19:07:00.006-02:00

Huella o menos

Es como un mar sin agua
y sin sal. Queda el ruido solamente,
y el viento abofeteándonos la cara.
Claro, no sólo la cara. Están
las vísceras, que se apretujan
en bocanadas de una soledad
bien exquisita, digamos, o quizás
podríamos decir, de buena calidad.
Una soledad que se basta con eso,
con ser una. No precisa multitudes,
ni fe, ni montañas. Le basta
con un hematoma imperturbable,
con un amor esquivo, y es tan poco:
lágrimas empavesadas, sin ausencias.

Dame tu sombra
para que pueda
sentirme.

Curiosidades académicas #2: un entremés inevitable

2009-07-22T23:25:00.006-03:00

¿Qué es esto de sentarse a escribir sobre chomskys y demás mentiras o verdades calamitosas de la vida de los pobres e imberbes, berbes, radicalmente indómitos o indomables guanacos de la vida: los hombres? Tener una máquina de escribir-bullshit frente a vos (sí, frente a vos) y borbotear idiosincracias y voluptuosidades a un cuarto de libra de queso bien marchito, tanto o más que estas palabras que de a poco van poblando lahoja/lapantalla y borbotean todavía más que las idiosincracias tan carentes de alma, y de dinero, y de algo más que no sea sí mismas -retóricas pleñideras del futuro-. ¿Una máquina de escribir, digo? Sí, de intentar escribir, de someterse a la maquinaria también indómita pero domesticable (o un qué sé yo de nostalgias y de indignidades, o por ahí de jocosas perturbaciones de domingo panzarriba, o crepúsculos modernistas engarzados en la negrura del bronx que no conozco o en la impertinencia de un paso bajo nivel que está por temperley, o hasta te diría que un asomo de milanesa con fritas; lo que quieras, pero ¿domesticable?) de esta expresión marchita aún cuando el queso sea esa asquerosidad de roquefort, esa loada podredumbre (loada como tantas otras), esos hongos que la gente come y come y los pequeños o gordos gourmets alaban con aquello que el mismo chomsky no dudaría en llamar "adecuación" -explicativa o no, importa poco-. Como si realmente importaran estas líneas no escritas, sino vomitadas, escu(l)pidas lapidariamente sobre la puta hoja/pantalla, que no puede más que someterse y darse por venerable vencida -aún vencida-, pobre, y se habla de doloresfuertesenlavidaquéséyo, che, césar. Qué sé yo. Darte cuenta de manera inesperada de que sos lo más parecido a un tango que viste en tu vida, pero que ni siquiera sabés bailar la milonga, y ni se te ocurra un poco de oreja a gardel o a troilo, y te hace tirititar de bronca la respiración fétida de los bandoneones caminando más por las orillas arcaicas del sena que por las mentes diurnas que habitan -idiosincracia- alguna casucha.

Soneto 46

2009-05-24T06:04:00.002-03:00

....Quiero escribir, y el llanto no me deja,
pruebo a llorar, y no descanso tanto,
vuelvo a tomar la pluma, y vuelve el llanto,
todo me impide el bien, todo me aqueja.
....Si el llanto dura, el alma se me queja,
si el escribir, mis ojos, y si en tanto
por muerte o por consuelo me levanto,
de entrambos la esperanza se me aleja.
....Ve blanco al fin, papel, y a quien penetra
el centro deste pecho que me enciende
le di (si en tanto bien pudieres verte),
....que haga de mis lágrimas la letra,
pues ya que no lo siente, bien entiende,
que cuanto escribo y lloro, todo es muerte.

....................................................en Rimas,

........................................... de Lope de Vega

escrito de reojo

2009-02-06T02:53:00.001-02:00

Ser únicos e irrepetibles: ese afán de hacernos no escribibles... Aunque, la escritura estaría más bien dentro del abismo que se hunde entre el "única", el "e" y el irrepetible"... ¿no? Digamos, una cosa ahí tirada, como si fueran pilares y abajo hubiese lava... Esa lava sería la escritura.

Lírica del doble discurso

2008-11-29T02:19:00.002-02:00

Arrullos casi de plata, benteveos qué hidalguía

amontonada fútil como desdicha entre egipcios

con velos y cairos de vendedores altivos, que caen

bajo bajo la migraña del capitalismo.

Almíbar fascista o ensalada de frutas

dietética para anarcodesperdicios inventados,

inventarios crucifijos poco laxos, llévenla

lejos, al destino marático y náufrago

de estos dulces líquidos del duque.

Querer y no querer querer ser querido,

resplandor indiferente desde el cielo hasta abajo

más abajo que la bajeza hipócrita

de sonrisita lámina, de labios parapléjicos;

arruinar un relato con una risa,

desmenuzar personalidades, no ampararse en la unidad

retazo venéreo y lumpen, recorrido

hacia abajo hacia arriba pero no el mismo,

vetustos predicados harto río exacto (que sí es el mismo,

........................................................................ [ y te baña)

como un cocktail desahuciado –pero ya lo han dicho, girando–

no permitirse quedarse afuera de la sopa, sopita chocha,

de hermenéutica enredada con aire acondicionado;

abandónenla desparpajo y feto, succiónenla como un pus

reverberante entre ninfómanas de galera y rúcula,

pernóctenla ir corriendo en una pata, o en dos,

abrúmenla sedientos de identidad fugitiva

residuos de alguna época sin épica,

obsecuentes admiradores de nosotros ellos con azúcar

o edulcorante, renta indómita velocímetro alcahuete.

Querer y no querer querer ser odiado

en otros olvidos.

La inmiscusión terrupta

2008-11-16T18:10:00.002-02:00

Como no le melga nada que la contradigan, la señora Fifa se acerca a la Tota y ahí nomás le flamenca la cara de un rotundo mofo. Pero la Tota no es inane y de vuelta le arremulga tal acario en pleno tripolio que se lo ladea hasta el copo.

- ¡Asquerosa! - brama la señora Fifa, tratando de sonsonarse el ayelmado tripolio que ademenos es de satén rosa. Revoleando una mazoca más bien prolapsa, contracarga a la crimea y consigue marivolarle un suño a la Tota que se desporrona en diagonía y por un momento horadra el raire con sus abroncojantes bocinomias. Por segunda vez se le arrumba un mofo sin merma a flamencarle las mecochas, peron adie le ha desmunido el encuadre a la Tota sin tener que alanchufarse su contragofia, y así pasa que la señora Fifa contrae una plica de miercolamas a media resma y cuatro peticuras de esas que no te dan tiempo al vocifugio, y en eso están arremulgándose de ida y de vuelta cuando se ve precivenir al doctor Feta que se inmoluye inclótumo entre las gladiofantas.

- ¡Payahás, payahás! - crona el elegantiorum, sujetirando de las desmecrenzas empebufantes. No ha terminado de halar cuando ya le están manocrujiendo el fano, las colotas, el rijo enjuto y las nalcunias, mofo que arriba y suño al medio y dos miercolanas que para qué.

- ¿Te das cuenta? —sinterruge la señora Fifa.
- ¡El muy cornaputo! —vociflama la Tota.

Y ahí nomás se recompalmean y fraternulian como si no se hubieran estado polichantando más de cuatro cafotos en plena tetamancia; son así las tofifas y las fitotas, mejor es no terruptarlas porque te desmunen el persiglotio y se quedan tan plopas

Julio Cortázar

Curiosidades académicas: fluir de la consciencia en un práctico de griego

2008-10-31T23:56:00.004-02:00

Como el otro día, mientras recordaba a aquella mujer insólita, que durante el piélago verano descubrí amamantando ojos diurnos en playas sin sombra, sombra tan vasta como los años de esa otra estatua, resabio perenne de culturas muertas, tan muertas como vos y yo, y mientras ayer te hablaba, te escupía palabritas así sin merma, pensando en aciagos verdes de pastitos prepotentes e involuntarios, involuntariamente succionados desde ventiladores en franca reversa y vos parada ahí arriba, con el sol en la espalda (ese tatuaje tuyo, ¡tan horrible!), ahí en esa terraza de barrio, tirando bolillitas de los árboles a los transeúntes pero agachándote rápidamente bajo la medianera de la terraza mientras te desbordaba la risa ante las puteadas de primavera, puteadas de laguna, de parque nacional, como en las cataratas –chorrito empedernido– que gritan locas, sádicas, y de ahí a esa marca porosa de atún o paté de foie (no me acuerdo) que sonaba así, también sádica. Y por otro lado, un traumatismo de cráneo bárbaro, parmenídeo, horas y horas debatiendo filológicamente quién carajo era esa prostituta arcaica, como tantas que hoy en día deambulan de sábana en sábana, sin hacer tanta bambolla, esa prostituta que lo llevaba en un carro, sí, como el famoso dicho, el grosero dicho, pero invertido tan griegamente, erra y náusea (bunda), y de tantas horas no sacar ni un minuto para hablar de algo menos arrugado. Arremangáte los dientes así, cortina, como toda esa saliva idiota que derramaban las paredes de los baños en las catedrales del insurrecto infierno entendido sin ningún propósito aterrador o anfibio, sumergible, andáte por ahí a correr matungos de plazas desarraigadas en pleno desierto pensando en la retórica y los griegos y dale con los griegos, es que seguro estaban horas y horas tirados en esas plazas arenosas y no tenés que “enojarte por todo” (orgízesthai epí pánton) porque sino estás recontra frito, hermano, te agarra el stress y ahí te quiero ver, Sócrates, te quiero ver sin la cicuta, atado a una roca, en medio de bombardeos ociosos, y vos regurgitando picos y palas, y haciéndole la cama a algún barbudo medio pedófilo y homosexual, te quiero ver y no te veo por esa nube de luz que tapa tu estatua desde ayer a la mañana, desde que tengo una especie de racconto memorioso de las cosas, desde entonces es que todos pasan gateando por la escalera y se empiezan a incorporar en los últimos peldaños, como cuando la vendimia comienza tarde, o las cerezas vienen muy inmaduras en noviembre y hay que esperar hasta diciembre con el calorcito para meterlas en un recipiente de plástico con hielo y –una por una– deglutirlas tribalmente, ilusamente, pero darnos cuenta al prender la luz de que no había ningún hielo, ni recipiente, sino un saco de verruguitas ahumadas y panceta como para darles un gustito más suave. Ahí te viene el vómito, el racconto del que te hablaba antes, las estatuarias ganas de yacer bajo un panteón luego de haber picado la piedra con la que –latigariamente– vas a tener que hacer otro panteón sobre el que descansar de haber picado piedra, y así hasta que venga Jesús a terminar con tu panteón, y por eso te vas a arrojar a sus pies clamando “¡Salvador!”, justo el nombre de tu tío, el que nos llevaba siempre en el camión a donde iba; me acuerdo de esa vez que nos acució hacia una nata interespacial que daba chuchos, íbamos sentaditos al recontra lado del ojo de buey –porque de paso trasladaba animales al matadero– y de vez en cuando el cuadrúpedo se mandaba cada Heráclito que tenías que abrir la ventanilla de par en par y rogar que la cicuta no se hiciera gaseosa nunca, o que a nadie se le ocurriera nunca prender un cigarrillo mientras lo torturan en una cámara de gas (y por otro lado, ¿a quién se le ocurre hacer una cámara de gas?¿para filmar qué cosas?); de repente mirar el reloj de sol sobre la ruta y notar que son las 16:20 y 37 segundos, pensativamente razonando que un segundo sobre la tierra parece demasiado estático y entonces, cuando el 8 se hace cargo del asunto, volver la mirada al tío, que ahora yace sobre el volante –y no bajo un panteón, sino bajo el techo para nada descapotable del camión– despatarrado y larguimuerto, mientras un zorzal algo ermitaño puja por abrirse camino entre la cera bólida de las orejas del tío, y cuando sale de la oreja se lo ve cubierto por una viscosidad amarillenta –¡ma qué gris!– y se picotéa un poco el cuerpo como quien se despioja pajaritamente, al mismo tiempo el tío ejerce una presión inmensa sobre la bocina –excitadísimo por Perséfone, te la canto de una– y hay que agarrar la mandíbula menos dopada de algún buey y con ella arrancar de a pedacitos la pierna del tío para que no le haga más caso al acelerador porque en algún lado termina la ruta y hay que bajar a orinar y estirar –justamente– las piernas de los vivos. Figuráte, de la nada sale un sol espaldarísimo revoloteando bolillitas de los árboles, mientras el zorzal vuelve a hacerse ermitaño pero en una tierra para nada baldía, surge un grito que poco más y te desnuca, “amemos la sofía” pintarrajeado con aerosol en cada una de las bolillitas, pero cuando nos damos vuelta para buscarla resulta un bodrio de medianoche que alquilaste por cinco pesos. Tirála a la basura.

Se viene la lectura.....

2008-08-24T22:21:00.001-03:00

Lectura de poemas y conversación: la escritura como búsqueda y como trabajo

Leen: Carolina Bejar, Fernando Cocchi, Natalia Gennero, Cristina Granieri y Guido Tanoni

Coordina: Daniel Freidemberg

Centro Cultural de la Cooperación - Sala Osvaldo Pugliese

Corrientes 1543

Ciudad de Buenos Aires

Martes 26 de agosto a las 19

(contribuciones)

2008-06-30T20:51:00.004-03:00

Un mundo feliz

Diciembre 2012.
Luego de estar unos años afuera, vuelvo para pasar las fiestas en familia.
El taxista que me trae del aeropuerto me habla de la última novela de Aira. Cansado, apenas escucho lo que me dice. Miro, soñoliento, la ventana. Las plazas están repletas de personas leyendo. Puedo ver en los bares libros sobre todas las mesas, y basta que avancemos unas cuadras para que la vidriera de alguna librería aparezca frente a nosotros.
Me incorporo, bajo la ventanilla para que el aire fresco termine de despertarme.
Al detenernos en un semáforo una señora que cruza la calle, llevando las bolsas del supermercado, le dice a su amiga: "No, no... en Cortázar la fuerza de la lectura es centrípeta, mientras que en Borges es una lectura centrífuga que te impulsa hacia un saber enciclopédico".
No logro entender lo que sucede. Donde mire hay alguien con un libro en la mano.
Me bajo del taxi. En la puerta de casa me están esperando. Antes de soltar las valijas pregunto qué es lo que está pasando.
-Ah... claro, no sabés nada. Fue hace 6 meses... murió Tinelli.

(agradezco al Capitán Burton por su enorme contribución a este espacio; claro está, lo escrito supra es de su autoría, y puede encontrarse en su blog)

y dicen que escribía mal

2008-06-09T11:43:00.006-03:00

"Algunas veces en la noche hay rostros de doncellas
que hieren con espadas de dulzura. Nos alejamos,
y el alma nos queda entenebrecida y sola,
como después de una fiesta"

Roberto Arlt, "El Juguete Rabioso"

Otro abismo

2008-05-28T21:32:00.002-03:00

¿Cuándo vendrán, oh pronto, ellas a buscarme?
Niñas muertas.
Las espero, también, muerto
todavía respirando por esa idiotéz humana:
la esperanza.
¿A qué hora, digo, las veré por fin?
Será, ya, demasiado tarde
como fue tan temprano esa mañana
mediodía; iridiscente, como estos labios
que se cierran por inercia
y se abren por decoro.
¿A dónde iré a parar, rictus de olvido?
Temiendo temerle a la verdad,
mas buscándola como si fuera
mía. ¡Ingenuo!
Nunca es aullido grato
ni, acaso, enfermo abrazo.
Tal vez cura y espanto,
reflejo de atroces desgarros
como estos que pugnan
en mí. ¡Lástima!
Porquería que nada los ríos
(de la ciencia) con fuerza y no sabe
-¡no sé!- que es su fin el ahogo.
Desahogo inútil, por caso, esta
efigie estática de palabras
crudas. ¡Muerte!
Quizás el único resquicio de esperanza
que nos queda a nosotros:
medios
orgullosos
sobrevalorados
altaneros;
solitarios.

Mayo de 2008

Las Mierdas de Puán

2008-05-10T00:43:00.008-03:00

Puán es un cotolengo, han dicho. Un vórtice de humo, marihuana y fotocopias –digo yo-. Pero Puán no es sólo Puán. Es José Bonifacio, es Gregorio de Laferrere, es Pedro Goyena, es Emilio Mitre, es la plazoleta José Luis Romero, es Hortiguera, y es los bares. ¡Qué lindo es Puán! Lo más idílico de nuestra psigé se encarna (como una uña) en Puán, en la Facu.
Hubo un sueño, alguna vez, que fue Puán. Pero temo que ahora ese sueño se ha perdido. Y para no seguir parafraseando a Marco Aurelio, diré que –efectivamente- subyace en Puán un sueño. Es el sueño de todo alumno. El sueño que provoca una hermosa clase de gramática, mágicamente brindada, ya por una profesora cuyo mismo nombre desafía las leyes gramaticales (por no decir universales), ya por otra cuyo apellido alude al gran creador de las Kindertotenlieder (y que tanto honor le hace, -¡pero claro!-). Por supuesto, no son las únicas abocadas a alimentar ese sueño –nuestro sueño-, pero sí las más osadas y, para qué andar con rodeos, las más exitosas. ¡Un toast por ellas!
- ¡Para que sigan diciendo lo mismo, año tras año!
- ¡Viva!
- ¡Para que sigan hablando con monotonía excesiva!
- ¡Viva! (¡qué flor de rima!)
- ¡Para que escriban más fichitas con tapita rosa, con horrores de redacción, y nos las cobren a precio de euro!
- ¡Viva!

Podría seguir ad infinitum, pero no quiero parecer demasiado confianzudo. La cosa es así. Puán es y era Puán antes de mi praesentia. Soy un sintagma más en la linealidad de su diacronía. ¿Y yo? ¿Soy el mismo ahora, cinco minutos después de haber pisado un sorete? ¿Ha fenecido mi aura, Walter? ¿O yo también debo reproducirme técnicamente para hacerla vana? Definitivamente, no soy el mismo. Me suben los hedores, el tufo tufillo desde la zapatilla azul que no combina con nada. Estoy transformado, alomorfado, estoy aoristo. Pero sigo caminando, feliz, alegre, rebosante de goce. “¡Qué lindo es Puán!”, le grito a una ganga de empanada que me propicia el Centro.
Lo más mejor es viajar. Dos horitas de puro regocijo. Yo vivo en el campo, pero no soy productor ni tengo 4x4, y me duele el desabastecimiento. Vivo en un campo lleno de vacas y toros que de vez en cuando cogen y tienen toritos y vaquitas que, como sus progénies, desean trajinar en el Roca.Vivo en un campo lindo, con la más profunda tranquilidad y la mejor seguridad. Yo estoy siempre tranquilo y seguro. Para no ponernos nerviosos, nadie nos avisa cuándo nos van a robar matar violar; es una sorpresa! (y 1/2). Así que, vivimos tranquilos. Total, cualquier cosa está la cana. Claro, por si zafaste de los chorros. Pero lo más lindo, ya lo dije, son esas dos horitas de paz. ¡Qué lindo es Puán! La Constitución de mi voyage es la siguiente: pisadas pisadas, gusano sobre la tierra, gusano bajo la tierra, pisadas pisadas (en este orden). Un viaje bizarro. Sí, bizarro tiene que ser todo aquél que pretenda abordar tales gusanos (y si justo se te ocurrió viajar tipo ocho de la mattina, o de cinco a siete de la tarde, agarráte –de dónde, no sé… del aire, de un hombro, de donde sea… pero agarráte-).
Ahora bien, sin tapujos, ¡qué lindo es Puán! ¡Qué lindo comprar y comprar fotocopias, hasta perder la conciencia de lo que se compra! ¡Qué lindo el cuarto piso, tan de oficina a lo Martínez Estrada, a lo Orwell! ¡Qué lindas las formitas de todas esas caquitas, que van fermentando y se hacen cátedras, digo abono para un suelo supuestamente más rico! ¡Qué lindo ese arbolito en medio del patio, invitándote al porrín! ¡Qué lindo es Puán!
Y si alguno piensa distinto, ¡me importa una Puán!

Böss Fíjàh Têh

P.D.: En realidad, lo siento muchísimo, pero he pronunciado calumnias. Y, lo que es peor, las he puesto por escrito. No tengo perdón, lo sé. Si puedo hacer algo para redimirme, lo haré; siempre y cuando no sea limpiar las incontables mierdas que rodean (cual circunfijo), ese hermoso edificio, esa noble buena y bella estructura, la areté que significa –más bien- Puán…

Poema de los dones

2008-04-04T22:37:00.004-03:00

Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden

las albas a su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente
y el Occidente, siglos, dinastías,
símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso,
yo, que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habrá dado
los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido
mundo que se deforma y que se apaga
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido.

Jorge Luis Borges

Oficio

2008-03-19T10:39:00.003-03:00

Cuando al entrar al verso me disloco
o no cabe un adverbio y se me quiebra
toda la música, la forma mira
con su monstruoso rostro de abortado,
me duele el aire, sufro el sustantivo,
pienso qué bueno andar bajo los árboles
o ser picapedrero o ser gorrión
y preocuparse por el nido y la
gorriona y los pichones, sí, qué bueno,
quién me manda meterme, endecasílabo,
a cantar, quién me manda
agarrarme el cerebro con las manos,
el corazón con verbos, la camisa
a dos puntas y exprimire,
quién me manda, te digo, siendo juan,
un Juan tan simple con sus pantalones,
sus amigotes, su trabajo y su
condenada costumbre de estar vivo,
quién me manda andar grávido de frases,
calzar sombrero imaginario, ir
a esperar una rima en esa esquina
como un novio puntual y desdichado,
quién me manda pelear con la gramática,
maldecirme de noche, rechinar
fieramente, negarme, renegar,
gemir, llorar, qué bueno está el gorrión
con su gorriona, sus pichones y
su nido, su capricho de ser gris,

o ser picapedrero, óigame amigo,
cambio sueños y música y versos
por una pica, pala y carretilla.
Con una condición:
déjeme un poco
de este maldito gozo de cantar.

Juan Gelman

Dos niños anhelantes

2008-02-23T01:34:00.004-02:00

No. No tienen tamaño sus tobillos; no es su espuela
suavísima, que da en las dos mejillas.
Es la vida no más, de bata y yugo.

No. No tiene plural su carcajada,
ni por haber salido de un molusco perpetuo, aglutinante,
ni por haber entrado al mar descalza,
es la que piensa y marcha, es la finita.
Es la vida no más; sólo la vida.
Lo sé, lo intuyo cartesiano, autómata,
moribundo, cordial, en fin, espléndido.
Nada hay
sobre la ceja cruel del esqueleto;
nada, entre lo que dio y tomó con guante
la paloma, y con guante,
la eminente lombriz aristotélica;
nada delante ni detrás del yugo;
nada de mar en el océano
y nada
en el orgullo grave de la célula.
Sólo la vida; así: cosa bravísima.

Plenitud inextensa,
alcance abstracto, venturoso, de hecho,
glacial y arrebatado, de la llama;
freno del fondo, rabo de la forma.
Pero aquello
para lo cual nací ventilándome
y crecí con afecto y drama propios,
mi trabajo rehúsalo,
mi sensación y mi arma lo involucran.
Es la vida y no más, fundada, escénica.

Y por este rumbo,
su serie de órganos extingue mi alma
y por este indecible, endemoniado cielo,
mi maquinaria da silbidos técnicos,
paso la tarde en la mañana triste
y me esfuerzo, palpito, tengo frío.

César Vallejo

"Poemas Humanos"

Mi silencio

2008-01-29T00:29:00.000-02:00

Mi silencio no otorga, no. Responde sin decir nada, porque lo cree conveniente. Porque no halla palabras más sabias que la honda respiración callada. Porque no quiere sentenciar gente y herir vínculos o casilleros en el sistema binario de la vida. Como casilleros, así se llenan mis relaciones, ocupan cuadros indistintos, se vacían con el olvido y se perpetúan en la rutina. Esa es la madre de todas las sanaciones, aún las que dejan subyaciendo un dolor eterno. La rutina, interacciones necesarias e inevitables, cotidianas, justamente indispensables para salvar el obstáculo del día a día. Y ser libre, sí. Ser libre de esas caras apáticas hablando de premios nóbeles, intentando ser algo que no son (la ocultación de la ignorancia... oh, Bacon). Mi silencio les grita con furia, trata de mantenerlos a raya. Pero es difícil, se inmiscuyen. Forman parte de ese escollo, esa larga ramificación de hechos y acciones que se llama "vida". A la vida también le grito, en mi silencioso estar, como paso sigiloso bajo puente. ¡Muerte! Eso le grito. Y parece mirarme con mala cara, pero esas caras son las que rodean las horas, o al menos parecen circunscriptas a este suceder sucesivo (valga la redundancia, y valga aclarar que siempre odié la palabra "redundancia"). ¿Por qué es tan difícil conseguir la soledad cuando se la desea? Siempre es mal bienvenida, pobre, pues cae en momentos inesperados o poco apropiados. ¿Cómo se hace para aullentar (oh, misantropía) momentáneamente a las personas sin que dejen de servir a tus propósitos futuros? Mi silencio no otorga, no. Es sólo un intento por alejar estos fantasmas, para poder verte a vos. Sí, a vos. La luz entre las sombras de esta vida tediosa y fácil.

Pétit Ánite, peut-être qui tu sois la unique que comprennes la signification du l'écrit.

Par ce, je dédicace toi l'écrit et laisse toi un baiser.

Septiembre de 1961 (September 1961)

2008-01-08T02:19:00.000-02:00

Este es el año en que los viejos,
los grandes viejos
nos dejan solos en el camino.

El camino lleva al mar.
Tenemos las palabras en los bolsillos,
direcciones oscuras. Los viejos

se han llevado la luz de su presencia,
la vemos alejándose sobre una colina
apagándose hacia un costado.

No están muriendo,
son conducidos
a una penosa privacidad

aprendiendo a vivir sin palabras.
E.P. "Se parece a morir"-- Williams: "No puedo
describirte lo que me ha

estado pasando"--
H.D. "incapaz de hablar."
La oscuridad

se quiebra en el viento, las estrellas
son pequeñas, el horizonte
se funde en una tenue niebla urbana.

Ellos nos han dicho
que los caminos llevan al mar,
y han dejado

el lenguaje en nuestras manos.
Escuchamos nuestras
pisadas cada vez que un camión

nos pasa de largo y se va
obsequiándonos un nuevo silencio.
Uno no puede alcanzar

el mar en este interminable
camino hacia el mar salvo que
uno se haga a un lado al final, parece,

y siga
al búo que silenciosamente se inclina sobre él
en diagonal, para atrás y para adelante,

y se aleja hacia lo profundo del bosque.

Pero para nosotros el camino
se despliega, contamos las
palabras en nuestros bolsillos, nos preguntamos

cómo será sin ellas, no
paramos de caminar, sabemos
que falta mucho aún, a veces

pensamos que el viento nocturno trae
el perfume del mar...

Denise Levertov

Traducción mía; primeros intentos.

La indignación de siempre. Perdón, pero no pude evitarlo.

2007-12-28T01:49:00.000-02:00

macho, cuando decís "arte Y literatura" (o viceversa) estás siendo redundante. Si no querés usar el metonímico recurso de hablar del todo por la parte o de la parte por el todo, no lo hagas. Pero NO digas Arte Y Literatura como si hablaras de cosas distintas, de agua y aceite (oh, trillada imagen).

Nada, era eso nomás.

Para todos los putitos que se creen que ARTE es nada más que pintar una mina en pelotas (metafóricamente, aclaro por las dudas) mostrando sus gorduras.

PD: si mi blog fuera mínimamente concurrido, soñaría con suscitar alguna que otra opinión disímil a la mía, pero ya ni siquiera es tal mi objetivo. Igual, si quieren opinar, mándelennn... je (claro que es mi objetivo, ¿qué se pensaban?)

une nuit en solitude; c'est le ennui

2007-12-20T03:05:00.000-02:00

Tantos mundos
allá acá
Personas
Cerebros
Palabras, sus bocas abiertas o cerradas:
y un loco gimiendo de loco hastío
tirado en el medio de la vida, vía
la suya, arruya, tiembla;
se va muriendo con él.
Clochard, indigente, viejo.
Personas, cerebros:
anciano sabio, Sócrates vivo.
Personas, palabras; bocas cerradas -por dentro, muertas-
un maldito criminal, sucio y promiscuo.
Palabras, personas, cerebros.

¡Oh, mundo extraño!
Mundos allá, lejos de mí; mundos en mi.
Vayan, lejos, mundos personas.
Boca abierta: ligazón, hiato en sílaba; inmóvil.
¡Véte! ¡Muere! Al menos
conmigo.

Diciembre 2007

Arte poética

2007-12-01T13:00:00.000-02:00

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revele nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges,

en "El hacedor"

una de franceses

2007-11-27T12:08:00.000-02:00

Comme de longs échos qui de loin se confondent
Dans une ténébrause et profonde unité,
Vaste comme la nuit et comme la clarté,
Les parfums, les colours et les sons se répondent.

Charles Baudelaire

fragmento del poema IV - Correspondances, de Les Fleurs du Mal.

Me atrevo a intentar una traducción (no sé si hace falta aclarar, hecha con la ayuda de mi profesor en ciertos puntos):

Como de largos ecos que de lejos se confunden

Con una tenebrosa y profunda unidad,

Vastos como la noche y como la claridad,

Los perfumes, los colores y los sonidos se responden.

Meditaciones físicas

2007-11-20T11:48:00.000-02:00

Y si los canarios cantan, será por algo. Si la soda sacia sedes, será por algo. ¿A quién puede importarle realmente de qué se trata todo esto? Mientras el ser humano siga viviendo, los destinos de las cosas (oh, fenómenos) no deberían serle de un interés más que superficial y olvidable (diríase, para pasar el rato). Y sin embargo, hay gente que se mete en embrollos tales, sobre fuegos que en lugar de rojos son verdes, y menjunges que revitalizan el alma. Otros se embarcan en flor de cruzadas literarias, intentando conseguir una miga de fama, o de sabiduría antigua. O qué sé yo. Y entonces esos seres humanos (antes nóumenos) también pasan a ser parte de las cosas olvidables, porque no son humanos, sea que se creen más, sea que la vida no los estima y se los quiere sacar de encima (valga la rima, que a su vez rima).

Don René

Cadáver exquisito

2007-11-05T01:50:00.000-02:00

Cruzó la calle ladeándose levemente hacia su costado derecho.
Despertó a la medianoche.
El tiempo, el infinito, el cosmos; un gran laberinto.
Se olvidó completamente del devenir, del destino. Ya no hay nada, pensó. Y sin embargo se quedó allí sentado, esperando que, de cualquier manera y pese a todo, sucediera algo.
Aquella persona tan sabia, tan sofisticada, me mostraba el camino a seguir a través de sus palabras:

Juntarse y ser, entre todos, uno.

(es increíble que salga algo coherente de mentes inconexas; tal vez el aire, el ambiente. Tal vez)

País de mierda

2007-10-28T17:10:00.000-02:00

"¿No te das cuenta de que si no votás, si no te informás, si no ponés en la elección del candidato toda tu sapiencia, tu cordura, tu intelecto, y no decidís participar activamente para cambiar el país, entonces todo va a seguir siempre igual?" Me dijeron. ¿Quiénes? En parte alguna gente, en parte mis ilusos ideales.

"¡Claro!", dije yo. Es así como decidí informarme, y encauzar todo mi idealismo en las elecciones del día.

País de mierda. Querer votar (en la libertad de las elecciones democráticas que tenemos, obvio) un partido y que no haya boletas del mismo, protestar y que te digan que no hay más, que vos tenés que ir a buscar boletas al centro partidario y volver. Esto implicaría comerte de nuevo esa cola de una hora y media / dos horas. Igual, claro que si realmente tuvieras ideales hubieras ido a buscar la boleta, más bien. Por supuesto. No cabe duda.

Váyanse todos a la reputa madre que los parió.

Rocanpoetry # 3

2007-10-19T13:56:00.000-02:00

Miércoles 28 de Noviembre, 20:30 hs

Bar La Forja

Bacacay 2414 (a dos cuadras de Plaza Flores)
http://www.barlaforja.com.ar/

+info en http://www.vamosarockearla.wordpress.com

anticipadas a $8 escribiendo a arockearla@gmail.com

Gente, voy a leer unas poesías en el festival Rocanpoetry. Quienes deseen, consúltenme o acudan a los sitios indicados. ¡Salud!

vos seguí insistiendo con la verborragia que así te va a ir

2007-09-11T13:48:00.000-03:00

después de un rato miró para atrás pero no vio nada solamente los huesos calcinados y la nafta esfumándose con un humito algo rancio y bañado en sabor sangre descompuesta pero igual no lo asombró ni nada no para nada aunque sí le pareció un espectáculo algo asqueroso y sin sentido sin sentido porque ya no importaba nada matar o ser quien muere sin sentido porque daba todo lo mismo a esa altura y claro era en vano auscultar el destino entre los humos de la agonía o entre la agonía claro que sí claro que daba lo mismo si mirabas al cielo o al infierno si había infierno o cielo si el retazo o cacho o paisaje todo celeste o nublado era un cielo o simplemente un alféizar algo pintarrajeado y quién sabe uno de dónde saldría ese alféizar o si nosotros seríamos las hormiguitas caminando por la pared o la tierra o el pastito que crece debajo de la ventana de esa casa fea con alféizar largo y ancho y celeste pero ¿por qué se nublaría un alféizar? tal vez se podría tornar algo turbio con la humedad de buenos aires buenos aires humedad pero sería un efecto irreductible a menos que volviesen a pintarlo pero quién sabe cuánto tardarían en pintarlo tal vez meses o años pero tampoco sabe nadie cuánto dura un día para una hormiga pero volviendo al principio hubo un estallido que algunos llaman big bang y ahí salieron todos los planetitas desperdigados o dios dijo haya luz y hubo luz y así sigue la cosa aunque si se habla del comienzo de estas palabras entonces volvió la vista hacia atrás para mirar a su hermano tendido en la fogata cremándose y no le importó nada porque ya nada importaba y porque ahora le tocaría a él en cualquier momento era inevitable era esperable y hasta era bueno porque vivir en este mundo te la regalo decía mientras se entregaba al abismo negro que illo tempore había sabido ser un ala volando hacia quién sabe donde

30

2007-08-02T13:40:00.000-03:00

De dónde nos viene esta veta de materia gastada,
esta espiral de cansancio siempre en acecho,
esta zona de pergamino enfermo
que sin aviso nos desabotona el saco,
nos afloja el abrazo,
nos tuerce de repente los ojos
o nos hace callar en la mitad de una palabra.
De dónde nos viene este ariete precursor,
esta fisura ubicua,
bautista del agujero eterno.
De dónde esta filiforme anticipación
que se nos cuela como el revés de la ternura de una amante
y nos empuja un poco más el párpado,
nos roba lo que íbamos a decir
o nos calca el derroche de los rostros.
De dónde esta humorada, esta espuma de jabón del abismo,
este rapto ínfimo,
este buche de la muerte,
esta ocasión de meter el dedo en la grieta
que esculpe subrepticiamente la piel interior de cuanto existe.
Un minúsculo monigote, un dios enano
anda rondando el pecho enfermo
de esta minúscula claridad que llamamos vida.
Habría que cortarle las manos.
O habría que clausurar la claridad.

Roberto Juarróz, Segunda Poesía Vertical (1963)

Un sorbo de distracción

2007-07-03T15:33:00.000-03:00

un día, Dios creó el cielo y la tierra...
y vio que era bueno
el otro, creó un teléfono inalámbrico
al día siguiente,
creó una máquina para hacer fideos
y después creó al hombre
esa es la verdadera historia

¡crease o no!

No olvidemos (#4)

2007-06-29T23:19:00.000-03:00

"Many that live deserve death. And some that die deserve life. Can you give it to them? Then do not be too eager to deal out death in judgement. For even the very wise cannot see all ends"*

John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973), palabras dichas por Gandalf el Gris (sí, todavía el Gris) en El Señor de los Anillos, Tomo I, Libro I (el capítulo no me lo acuerdo).

*"Muchos que viven merecen la muerte. Y algunos que mueren merecen vivir. ¿Puedes devolverles la vida? Entonces no te apresures tanto en juzgarlos de muerte. Pues ni los sabios de los sabios pueden ver el fin de todos los caminos" (Traducción libre de mi autoría)

Cable a tierra..... (namber uan)

2007-06-17T02:11:00.000-03:00

Lo único que quería era que se terminara todo de una vez . Dejar de sufrir. Abandonar por fin ese sentimiento de mierda que me acompañaba siempre, que me torturaba desde la primera hora del alba hasta la primera hora del alba. Me perseguía, me martirizaba. Era el olvido, era el sentirse solo aún tomado de la mano. Era estar en otro lado, no poder pensar en otra cosa más que en ese dolor punzante, lacerante, a la vez negro y oscuro y de esos colores que el desamor pinta tan bien. Nada. Ni siquiera un llamado. Un “estoy bien” para quedarme tranquilo y empezar la vida. Empezar ese domingo frío, nostálgico y tan fugaz como vano. Quería despertar de esa pesadilla al estilo tortura china, de ese gotear de las canillas de la desesperación... una y otra vez sobre mi frente... una y otra vez sobre mis ojos (¿o eran mis lágrimas que caían?). No. Eran lágrimas, pero no las mías (por supuesto). Eran -son- lágrimas haciéndome ver que mis problemas son vagos, nulos, casi inimportantes y egoístas. Que con tanta locura, tanta ezquizofrenia dando vueltas por el mundo, yo con mis problemas tan ínfimos vengo a ser algo así como el paraíso. Pero a mí me duelen. Y me dan ganas de que el domingo sea domingo por siempre, de que el sufrimiento no se termine nunca para que mi llanto llegue a desahogar la pena que mi alma encierra y no deja escapar en la vertiginosidad de los días.¡Que salgan, por favor, de una vez por todas estos demonios que me aturden!

Para apuntar en el muro de los lamentos...

infantoflashbackdeimaginaciónsupersónica (parte 1)

2007-06-08T15:27:00.000-03:00

Ayer salí de la sede del CBC de Montes de Oca después de cursar cuatro pesadas horas. Recorrí las doce o trece cuadras en subida constante (aunque más prolongada llegando a Finochieto) intentando llevar mi cuerpo hacia la terminal/inicial de tren Constitución. Sin embargo, mis pasos sabiamente concluyeron en un barsucho. Uno de esos medio oscuros, medio raros. Con una entrada algo blanca de más, demasiado pulcra (como preanunciado que el baño debe ser un asco, y mejor ni entrar a la cocina porque no probás bocado nunca más en tu vida). Sin mirar demasiado alrededor, elegí un costado de la barra (el más alejado del televisor) y pedí un tostado -aunque me quedé con ganas del sanguche de milanesa, pero no tenía guita-. Saqué los apuntes de economía (Trabajo Asalariado y Capital, Karl Marx) y el resaltador amarillo fluorescente. Posé mis ojos sobre el texto, en la página 22 de 48. Me faltaba bastante. Empecé a leer y a resaltar. Resaltar, leer. Leer, resaltar. Resaltar. Resaltar. Resaltar. Leer. Resaltar, resaltar, resaltar, resaltar, resaltar. Algo hacía que no pudiera aflojarle al resaltador. Y no era mi propia voluntad la que actuaba. De repente me di cuenta de que no eran mis manos las que sostenían el resaltador. O sí, pero se habían manchado demasiado con la tinta fluorescente del utensillo (porque eran de color amarillo), y se habían alargado extrañamente -o contraído una artritis repentina y deformante-. No, no era yo. Miré a mi costado izquierdo (no sé por qué el izquierdo, tal vez sí hubiera estado prestando atención a lo que leía), y allí estaba. Él. O esa cosa. Todo verdeamarillo fluorescente. Como nacido de mi resaltador. Como pintado con mi resaltador. Sonreía. Me miró a los ojos y me dijo: "Hola". No recuerdo más que eso (me desmayé pensando que el plustrabajo y faber castell y el barsucho y el sanguche de milanesa y el extraterrestre ¿qué hacía parado ahí todavía mirándome mientras yo me caía?). Después me contaron que me agarró y me trajo a casa. Ahora está acá sentado al lado mío escuchando Tu Nombre (de Coti) en el mp3 que se trajo de su planeta para no embolarse en el viaje (pobre, no tenía pilas recargables y se gastó una vida en triple A energizer). Lo bueno es que se leyó mis apuntes de Marx y ahora me está diciendo que no es difícil, que en un pedo lo leo. ¿Who knows? Tal vez tenga razón.

(to be continued...)

No olvidemos (#3)

2007-05-06T23:31:00.000-03:00

"Algunas cosas se hacen tan nuestras que las olvidamos"

Antonio Porchia, Voces

C'est la vie (#3)

2007-04-23T18:21:00.000-03:00

Impresionante: vomitar conejitos. I M P R E S I O N A N T E ! ! !

Estado de conexión: "Leyendo Bestiario"

Lo que viene, lo que viene, en mi blog de primera...

2007-04-21T01:07:00.000-03:00

Bueno, no queda otra que admitirlo. Se cae. Hay que levantarlo. Una idea: "Che, podrías hacer traducciones, ¿no?": un amigo. En serio, amigo (asimismo, otro blogger). "Es verdad, podría. Al menos empezar desde lo más simple, ¿no?": yo, entusiasmado (una idea para no dejar que siga creciendo el agujero en la blogósfera). Tal vez empezar con algunas poesías pequeñas. Tal vez. Próximamente (y no es el partido de la fecha, ni el botín de oro, ni Macaya, ni Semillita -que ya quedó cuasi olvidado-). No. Sólo otro costado de la literatura, jamás investigada por mí. Wish me luck: I'm gonna need it!

Lo de siempre: mañana a la facultad de nuevo ("Pero, es sábado!"; "Sí, es sábado"; "¡Qué bajón, che!").
Impensado: haber hallado un loro que efectivamente me dijo "Hola" al pasarle por al lado.
Lo idiota: haberme dado cuenta una cuadra después.
Lo digno: no haber vuelto a mirar el loro.
Lo indigno: tener ganas de pasar de nuevo por allí para verlo.
El sueño: es lo que tengo ahora, así que me voy a dormir.

Lo que queda

2007-04-18T16:17:00.000-03:00

A veces no queda lo que pasó, sino lo que uno, en ese momento, pensó que debería pasar... Es decir: chocaron dos autos, yo iba en uno de los que chocó. Cuando despierto en el hospital, casi necesariamente recuerdo sólo que choqué, que sucedió un accidente del cual resulté gravemente herido (o no). Pero, si en lugar de encontrarme manejando uno de los autos que chocaron, yo hubiese estado baldeando mi vereda y un auto hubiera pasado a toda velocidad por la calle (antes de colisionar, claro, y a metros del sitio del siniestro), y como consecuencia directa de la velocidad a la que pasaba hubiera conseguido salpicarme toda la vereda de verdín y que yo quedara atónito e irresoluto; la situación podría llegar a cambiar. Dejando de lado el choque, en ese caso, yo podría haber pensado, imaginado (pues era mi intención más "elloica") que largaba una barrabasada tal, capaz de hacer detener al automóvil antes de llegar a la esquina próxima (hasta evitando el infortunio) . Aunque el ejemplo no es muy claro, lo que se intenta decir en última instancia es que el recuerdo puede ser relativamente modificado desde el punto de vista subjetivo, y así revelar conclusiones y narraciones poco veraces. Esto remite, en parte, a la capacidad del ser humano de autoconvencerse ("Sí, yo te dije que al nene lo tenías que pasar a buscar a las ocho!") y de convencer al otro (si éste no está cabalmente convencido; "Bueno, por ahí tenés razón y se me pasó", o "Entonces te entendí mal", o "No te debo haber escuchado", etc). Lo interesante de esto no es, sin embargo, la tergiversación del hecho contado, sino el autoconvencimiento -que señalé anteriormente- individual. O sea, que la persona que lo dice efectivamente cree que es así. La única manera de volverle a la realidad, sería habiendo efectuado una grabación de la conversación que atestiguara que en ningún momento dijo tales frases. Pero, claro está, un paranoico empedernido podrá aducir que las cintas de grabación han sido editadas y que las partes que le daban la razón han sido cortadas, suprimidas, borradas. Es como una larga cadena de malentendidos en la que quien comienza el primer malentendido está realmente convencido de que no es un malentendido.
No sé si me explico, pero tampoco es mi intención hacerlo. Por lo que, a duras penas quedará en mi conciencia esta perorata inútil, y sólo recordaré que lo que queda, a veces, no es lo que fue, sino lo que las personas creyeron (sin atisbos de maldad) sentir que pasaba. Y esto podria llevarlo a planos mucho más profundos e interesantes, pero no poseo las ganas ni el tiempo necesario. Sepan disculpar.

Randall Wein, en "¿Por qué no todos somos genios?"

por favor, nótese la ironía

(che, "Randall Wein" no existe -al menos no
en mi conciencia inmediata-. Fue un
nombre elegido al azar, utilizado -tal vez
pedido de prestado- como cuasi seudónimo.)

C'est la vie (#2)

2007-04-17T15:11:00.000-03:00

Él es odontólogo. Ella todavía lo mira con los mismos ojos que cuando tenían veinte. Aparece el abogado, les resuelve el caso. Se va. En la cafetería de Tucumán al 1600, se va. Los deja solos. No hablan. ¿¡El fuego!? No. Él empieza a hablar de camiones y crónicas policiales. Ella vuelve a su resignación triste. La llama no llegó a prenderse de nuevo; tendrá que pagar los honorarios del abogado por un trabajo inane.

(uno de esos días, tomando un café desconcertado)

C'est la vie (#1)

2007-04-17T10:20:00.000-03:00

Ayer volvía de la facultad en el tren y apareció un vendedor ofreciendo un cd "biblioteca". Es decir que contenía miles de libros IMPERDIBLES. No me pareció una tan mala idea. Es más, estuve a punto de comprarlo. Pero algo me dijo que aguardara a que el comerciante concluyera su vociferación casi inane. Menos mal. En una biblioteca (al menos yo) no incluiría jamás un apartado para Jorge Bucay o Paulo Coehlo, ni mucho menos excluiría -si señores, leyeron bien: excluiría- a Julio Cortázar de la misma. Por tanto, algo indignado miré al señor que por poco me hacía comer el cd, y negué su oferta a sólo cinco pesos con profundo énfasis.
Después me quedé pensando: ¿quién soy yo para indignarme y despreciar a un ser humano que, como tantos otros, intenta ganarse la vida honradamente? Pero el vendedor se había ido, y los cinco pesos -que después tal vez gaste en una tarjeta de celular- no podrían ya alimentar a su familia...

"Si quieres cambiar el mundo, cámbiate a tí mismo" (Gandhi) --> No es nada fácil, ¿no?

No olvidemos (#2)

2007-04-17T10:10:00.000-03:00

"Tempus fugit"

Más que nada cuando querés que pase lento. ¿Por qué será?

20

2007-04-13T21:02:00.000-03:00

Los recuerdos saltan desde los ojos
como colores desde la jaula de una luz
que no admite más que el banco,
se van a picotear las mejillas
de algunas cosas que andan perdidas por el mundo
y retornan, otra vez por los ojos,
a su selva de molicie y respaldos.

Pero hay uno, un recuerdo o tatuaje,
que no quiere pasar de nuevo por los ojos
y se queda dando vueltas como un éxodo mudo,
ojo él mismo, flotando hacia ninguna parte,
memoria que ha abolido el pasado.

¿No llegará la noche, o quizá algo más hondo,
a formarle otro cuerpo, otra privada selva
de minúsculos signos,
donde pueda, sin tiempo, su alucinante pérdida
ser un sitio ya inmóvil entre manos amantes?

Roberto Juarróz, Segunda Poesía Vertical (1963)

No olvidemos (#1)

2007-04-13T19:43:00.000-03:00

"Homo homini lupus"

Thomas Hobbes

(El hombre es el lobo del hombre)

Siguiendo la corriente...

2007-04-13T16:30:00.000-03:00

Concatenación de semas, albedrío libre e indefinido de palabras y bocas (dedos) diciéndolas, panacea de la comunicación, todos todos todos tienen su espacio (mentira), estética arremangada -mirá qué buena foto, mirá qué lindo fondo, mirá el formato!, mirá-, grajeas de buen y mal gusto disgregadas por algunos, lecturas opacadas, y un universo literario que se opone a esta realidad y emerge en la oscura Sión matrixista (o tal vez en el nefasto Ministerio de la Verdad de Orwell). Blogspot. Blog. Copemos las calles del mundo cybernético, ganemos el fuerte de la estupidez generalizada y transformémoslo en cultura, en arte por sobre todas las cosas. Tal vez se pueda, who knows?

¿Quién se suma?