¿Qué es esto de sentarse a escribir sobre chomskys y demás mentiras o verdades calamitosas de la vida de los pobres e imberbes, berbes, radicalmente indómitos o indomables guanacos de la vida: los hombres? Tener una máquina de escribir-bullshit frente a vos (sí, frente a vos) y borbotear idiosincracias y voluptuosidades a un cuarto de libra de queso bien marchito, tanto o más que estas palabras que de a poco van poblando lahoja/lapantalla y borbotean todavía más que las idiosincracias tan carentes de alma, y de dinero, y de algo más que no sea sí mismas -retóricas pleñideras del futuro-. ¿Una máquina de escribir, digo? Sí, de intentar escribir, de someterse a la maquinaria también indómita pero domesticable (o un qué sé yo de nostalgias y de indignidades, o por ahí de jocosas perturbaciones de domingo panzarriba, o crepúsculos modernistas engarzados en la negrura del bronx que no conozco o en la impertinencia de un paso bajo nivel que está por temperley, o hasta te diría que un asomo de milanesa con fritas; lo que quieras, pero ¿domesticable?) de esta expresión marchita aún cuando el queso sea esa asquerosidad de roquefort, esa loada podredumbre (loada como tantas otras), esos hongos que la gente come y come y los pequeños o gordos gourmets alaban con aquello que el mismo chomsky no dudaría en llamar "adecuación" -explicativa o no, importa poco-. Como si realmente importaran estas líneas no escritas, sino vomitadas, escu(l)pidas lapidariamente sobre la puta hoja/pantalla, que no puede más que someterse y darse por venerable vencida -aún vencida-, pobre, y se habla de doloresfuertesenlavidaquéséyo, che, césar. Qué sé yo. Darte cuenta de manera inesperada de que sos lo más parecido a un tango que viste en tu vida, pero que ni siquiera sabés bailar la milonga, y ni se te ocurra un poco de oreja a gardel o a troilo, y te hace tirititar de bronca la respiración fétida de los bandoneones caminando más por las orillas arcaicas del sena que por las mentes diurnas que habitan -idiosincracia- alguna casucha.
